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Neve
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NEVE
Scende la sera: ancora ci lasciate immagini care della terra, alberi, animali, povera gente chiusa
dentro i mantelli dei soldati, madri dal ventre inaridito dalle lacrime. E la neve ci illumina dai prati come luna. Oh questi morti. Battete sulla fronte, battete fino al cuore. Che urli almeno qualcuno nel silenzio, in questo cerchio bianco di sepolti
Salvatore Quasimodo(1901-1968)
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